Les morts sont des chansons Comme celle à qui font écho les trottoirs Dans les belles grisailles de Novembre Écho d'un c œ ur Les talons des passants comme ce rythme qui ne bat plus Mais des sourires à chaque porte Reflets de ton essence dissipée dans...

J'aurais aimé baiser le petit os frais de ta clavicule juste à cet instant, dans le silence de la bibliothèque tantôt agacé par des rires étouffés : l'œil tout perdu dans la fenêtre, dans le bleu, le bleu violent que reflètent les tables de la bibliothèque....