Peu importe la route
Si je sais que tu veux la prendre
Je t'y suivrai
Sans regarder, sans penser en arrière
Je t'y suivrai quoiqu'elle m'importe peu
Seul me suffit le ciel
Et tes yeux dans lesquels je l'observe
Seule me suffit ta voix sans écho sur la route le soir
Gorgée de rosée
Je te suivrai le long du monde
Et m'allongerai à tes côtés
Nous partagerons l'horizon
Pour toi l'infini, pour moi la liberté
Et nos deux fronts dans la brise.
J'ai oublié mes regrets sur le bord de la route
J'ai levé le nez, le ciel était gris
Il a plu un peu sur ma langue et je me suis étonnée de ne pas goûter de sel
J'ai eu mal aux pieds à trop voyager
Et mal aux yeux devant l'horizon
J'ai eu mal du vent
Comme j'ai aimé son froid
J'ai aimé ma fatigue car elle était du monde
Elle était des routes.
Un instant une histoire.
Il faut la rêver, faire vite.
C'est un enfant sur une route – ne pas chercher pourquoi, accueillir l'image seulement, la bercer. Un silence, le temps d'un soupir ; puis l'étendre. C'est un enfant sur une route, une fillette en nu-pieds, elle se tient droite et triture (une pause, octosyllabes malgré soi) la poussière qu'elle soulève à chaque pas. Du bout de la chaussure elle gratte, déloge un caillou qui rote un ourlet de poussière et s'en va rouler dans le fossé. Elle est toute rougie de poussière, elle a la couleur du chemin. Les herbes aussi qui se tiennent le long du sentier ont le bout teinté d'argile. Elle n'avance pas, il n'y a nulle part où aller après tout, nulle part d'où venir : seulement la route, et encore, seulement ce coin du monde sans vent ni soleil, sans ombre et sans pluie, seulement ce petit trou qu'elle a gratté dans la route. Elle se penche vers lui, ses cheveux la suivent. Une jambe courbée seulement, l'autre en l'air, comme on tire la langue en réfléchissant. Là, le trou gigote, sort de lui-même : un petit insecte couleur de poussière qui fuit la taquine, rejoint sa pierre dans le fossé. Elle, elle met le doigt dans le trou, c'est bien naturel après tout, et elle farfouille. Il y a un monde là-dessous, sans aucun doute. Enfin. Le mollet tire, elle se redresse, change de jambe. Le nez en l'air, humer le rien, s'enivrer de son odeur de cuivre et de poussière. Fermer les yeux tant qu'on y est, écarter les bras et laisser venir à soi le reste, ce qu'on ne soupçonne pas, ce qui se cache, ce qui se tait. Il n'y a rien et c'est bien assez comme ça, c'est assez beau une fillette sur une jambe dans la poussière. La poussière déjà c'est assez.
Ces jours-ci me remplissent d'une exaltation que j'ai du mal à définir et même appréhender. Toutes les beautés crasses du monde me sautent à la gorge à chaque pas que je fais dans l'air frais de Novembre, et je palpite pour les ruisseaux sales de pétrole et de bave autant que pour les frissons des branches sur le couvercle blanc du ciel. J'ignore si c'est là du bonheur mais mes pieds qui s'emmêlent aux feuilles mortes sous les allées de platanes me portent avec autant de légèreté que le souffle qui caresse mes poumons.
Ce n'est peut-être pas tant du bonheur qu'une somme de joies simples qui n'en finissent pas de me transpercer.
Long gone is the feeling I held when you were in my arms
Long gone and I remember every breath that we took
When we stood where we should and where everything meant
What it was meant to mean
I know that you forget with every passing day
A little bit of what we were
And I do not blame you for I do forget too
The faces, the places and the names
But I never let go of your shade in my soul
I hope that I remain, even cursorily
Deep where you put the sweet things that are lost
But that you can still taste in the cold and lonely nights
Though our love has faded I will always love you
Like growing up we love the childhood that we left.
Dans la nuit citadine où
Se perdent les soupirs
J'ai cru déceler un écho
Aux fenêtres passait
Drapé de silence
Battement d'aile muet
Le vent
Comme je ne pouvais pas dormir
J'ai enjambé la ballustrade
Je l'ai suivi
Sous les cieux - comme une porte vers l'infini mais qu'il dédaigne
nous aimant trop
Il a roulé nos corps
Il a
Léché le monde de sa tendresse
Au matin nous glissions toujours
Amants amantes du vent nous
Levons les bras nous
Ouvrons la bouche nous
Goûtons de tout le corps
Ses caresses et ses colères
Je connais tant d'amours et je n'en veux pas d'autres mais on ne les choisit pas. Elles viennent un jour s'asseoir dans le vaste salon de mes indifférences ; elles restent là, discrètes, et deviennent habituelles, jusqu'à ce que leurs traits recouvrent tous les murs, jusqu'à ce qu'une colère ou une absence fasse trembler ces murs et découvre soudain le palais qu'elles s'étaient construit en secret au fond de moi, que je n'avais jamais soupçonné mais auquel je dois faire face désormais chaque heure de chaque jour.
J'ai trop à l'intérieur de ces palais cyniques. Ils me grignotent à l'infini et pourtant il restera toujours de la place, car j'aime mes amours involontaires comme on aime ses os.
Là-haut sur les monts rouges
Là-haut où
Les mers du ciel se brisent
Et saignent au matin
Je veux aller
J'irai là-haut cueillir
Un morceau de nuage
Un pan de
Ce que l'aube y accroche
Et je ceindrai mon front
De cet éclat
Alors je reviendrai
Sereine et j'oserai
Vous baiser sur les joues
Mes amours et
Vous prendre dans mes bras
Humides encore
De perles d'ambroisie.
Les morts sont des chansons
Comme celle à qui font écho les trottoirs
Dans les belles grisailles de Novembre
Écho d'un cœur
Les talons des passants comme ce rythme qui ne bat plus
Mais des sourires à chaque porte
Reflets de ton essence dissipée dans le froid
Ils fêtent tous sans le savoir
Ton anniversaire.
J'aurais aimé baiser le petit os frais de ta clavicule juste à cet instant, dans le silence de la bibliothèque tantôt agacé par des rires étouffés : l'œil tout perdu dans la fenêtre, dans le bleu, le bleu violent que reflètent les tables de la bibliothèque. On aurait eu des frissons sur la moquette, à subir avec exaltation toutes les couleurs primaires et bestiales des tranches de livres et des rideaux. On aurait eu froid, comme j'ai froid maintenant, de tout ce bleu, le ciel et le bureau et les poubelles et les étagères et le manteau de la voisine et tes yeux bleus. Je devrais travailler mais à la place je pense à toi.
Et dans le bus l'autre fois j'ai eu de ça dans la tête :
How come when I'm happy I don't look at the sky
But then when I am sad it keeps catching my eye ?
Et puis aussi, dans la même exaltation des couleurs :
À Saint Michel sous les néons voir les mambos
Les rires de lampadaires
Où d'autres entendent les échos
Des nostalgies d'hiver
En résumé c'est que :
La poésie me revient, la poésie
Et sa langueur
Juste prix à payer pour du rêve et du lait d'étoiles
Qu'un peu d'aiguilles au cœur
Au final je crois bien que le suicide ce sera
La couleur qui m'aura bouffée.
