Van Gogh

À l'heure où les corbeaux s'échappent par des trouées dans le ciel en forme de corbeaux, que dire de la marée jaune des champs dont les vagues lèchent l'orage qui danse au-dessus d'elle ?

J'ai tâché de boire la terre qui coule en flot sanglant le long du chemin de la fuite, mais elle s'esquive et file à l'horizon pour s'y évaporer en suivant les barreaux d'échelle que sont les remous du ciel.

On essaie de comprendre, mais rien n'est concevable : tout juste le tableau met-il à nu nos perceptions, dont nous nous convainquons – à tort – qu'elles sont universelles, qu'elles sont celles du pinceau qui les a ébauchées.

Ta gueule ! dirait Artaud. Faut-il être con pour voir l'autoportrait de l'artiste dans le miroir qu'il nous tend !